Convertirse o subvertirse en este año de mierda en que me resbala la pedagogía, en que hago de mis espinas un método de abstracción. Y es lo que hay.  Abdico de mi vida para entregarme a un mañana de luchas y deudas. Preveo salidas de tono. Procrastino con ganas y lo asumo como forma de vida. Perjuro el futuro en junio. 

Dedico mis exquisitos ratos libres a rellenar mi currículum como quien rellena un sudoku sucio de un vagón de metro. Y a un máster inservible. Se me  hace costra la madurez sobre la ropa de andar por casa. Me macero en literatura de serie B. Reboto en mis agujeros.

Así me han llegado los 25, fabricando un día a día con píxeles de un pasado mejor. En ocasiones rumio alguna versión urgente de mí misma. Entonces me siento infiel porque aquí permanezco, poniéndole los cuernos a mis sueños en esta ciudad que se me agrieta encima, en esta galería de los errores que emana farsa cervantina. En este lugar donde parece coagularse el futuro más allá de los tornos de la RENFE. En este lugar donde, paradójicamente, sólo me quedan

         palabras.

Tanto olvido como el de las canciones. Tanta distancia.

"Nacimos de la infidelidad. De la mano de los dulces y las alcantarillas. Eran otros tiempos. Era el hachís. Era el sexo descalzo, en aquella casa azul, en aquel... Sobrevivimos a la infidelidad. Por ella y contra ella. Contar algo más sería imposible porque lo que ya no essólo invita a la piel. Sólo con el dolor del tacto. La adolescencia. Los otros tiempos. El amor dura tres años y aquí se acaba lo eterno. Solos como antes con los libros trenzados. Con los hilos trenzados al pecho y a las uñas y en la lejanía de un trayecto inútil: tú escribiste la novela, yo preferí tragar la juventud. Decirle adiós para decirte tú. Nacimos de la partitura rota. Del papel esparcido en el cuarto. No somos ellos pero nos reconocemos en sus rostros. El amor dura tres años, me decías. Me convenciste de ello y cometí el error querer detenerlo. El amor dura tres años desde el primer sexo. Desde la primera duda. Desde aquel sol que nos llevaba por delante. Quizá lo más terrible sea aquel sol. Quizá lo más terrible sea no ser. Quizá. Pero sí estar. Pero sí nacer. Pero cuánto queda. Y cuánto silencio. ¿Cuánto silencio?"

Del blog de Luna Miguel.

Seguimos en pie

El pasado 17 de octubre, un profesor de la Universidad Complutense impartió una clase protesta en la calle Juan Bravo, para protestar por los graves recortes que están afectando a la universidad pública. 

Ahora, seguimos en pie. Un grupo de profesores de la Universidad Complutense realizarán una serie de clases protesta en diferentes lugares públicos de Madrid. Fecha, el 28 DE NOVIEMBRE DE 2012.

Toda la info:

http://lacompluenlacalle.blogspot.com.es/

http://www.facebook.com/LaUniversidadEnLaCalle

Twitter: @compluenlacalle #28N #Launienlacalle

Difundamos, POR LA UNIVERSIDAD PÚBLICA.

Deberes

Miércoles 31 de octubre. Alcalá de Henares, Madrid. El diluvio universal oculta las ruinas de la antigua cárcel de mujeres, el metafórico espectáculo que regalan las cristaleras de las aulas de la agonizante Facultad de documentación. Dentro, asignatura optativa en el rey de los paripés dilucidado en la reciente reforma del sistema educativo español (que no adjetivaré para no herir sensibilidades), alias Máster de Formación de Profesorado. Especialidad, Lengua española y literatura.

Sobre la tarima, el genial Joaquín Rubio. Deberes: búsquenme tres poemas y díganme cómo podríamos utilizarlos en una clase, qué aspectos de su comprensión señalarían y por qué. Y qué esperan que el alumno aprenda de ese poema. Me lo entregan el próximo miércoles.

En el primer segundo, cruzan por mi mente Salinas, León Felipe, Emilio Prados. ¿Algo de Borges…? ¿César Vallejo…? ¿Y Benedetti o Cortázar? ¿Góngora o Quevedo? Uf, no lo entienden. No lo entienden ni de coña. De Edad Media, ni hablamos.

Así estamos. O estábamos, hasta que se me ha cruzado un nombre por la mente.

Documento I, de Manuel del Barrio Donaire

de ¿Por qué hay un plato que gira dentro del microondas?

Vivir el presente

En busca de comida y agua

y un buen apartamento por 500 euros al mes.

Sobrevivir.

Tener plaza de garaje

como el que tiene algo de salud,

arrodillarse los domingos

para comprobar la presión de los neumáticos.

Lo tengo,

no lo tengo,

lo tengo,

no lo tengo,

no lo tengo,

no lo tengo,

no lo tengo,

lo tengo.

Mi vida es como un álbum de cromos.

Si se me rompe el portátil

puedo morir de un ataque al corazón.

Gracias por inspirar mis deberes, Dr. Wiler.

Encargo

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que
vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni
guante;
tállame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforos y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.


Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.


Julio Cortázar

Llamamiento

        Yo iré. Porque no hay mejor modo de protesta que la exhibición de nuestro trabajo. Y porque Juan Varela es uno de esos por los que merece la pena creer en la universidad.

        "Un grupo de alumnas y alumnos, y este servidor (profesor y director del Departamento de Filología Italiana de la UCM), haremos una Clase de Protesta en la puñetera calle (que es donde quieren que acabemos) el próximo miércoles 17 de octubre, como continuación de esta semana de lucha. Os escribo para recabar el apoyo de vuestras distintas organizaciones (plataformas, asambleas, etc.), para que nos ayudéis en la difusión y para que participéis asistiendo a la clase. Nuestra idea es repartir hojas volanderas 

informativas, y grabar para después sacar un vídeo en youtube, un poco al estilo flashmob.

        Salimos a la calle a hacer nuestra clase universitaria para denunciar que las autoridades de la Comunidad de Madrid están reduciendo a las universidades públicas madrileñas, y en concreto a la Universidad Complutense, a condiciones cada vez más miserables e insoportables: escasez de profesorado e investigadores, masificación de las clases, falta de material, dificultades en el mantenimiento de los edificios (calefacción, limpieza, reparaciones, etc.), falta de atención en bibliotecas y otros servicios universitarios, eliminación de la acción social, etc., etc. Y todo ello, al tiempo que las tasas universitarias han sufrido una subida brutal que está impidiendo el acceso a la universidad de miles de personas jóvenes extraordinariamente formadas, motivadas y de gran capacidad intelectual y humana.

       Será el MIÉRCOLES 17 DE OCTUBRE, A LAS 16 HORAS, EN EL BULEVAR DE LA CALLE JUAN BRAVO, ENTRE VELÁZQUEZ Y LAGASCA (enfrente de la Embajada de Italia). La clase versará sobre la canción dantesca "Doglia mi reca" o Canción de la avaricia, en la que Dante denuncia airadamente a quienes acumulan riquezas empobreciendo a los demás. Nos ha parecido un tema muy adecuado."

Lejos

Qué tendrá la velocidad y el oxígeno quemado de mi Volkswagen Passat superviviente. Tu recuerdo hecho asfalto a más de 140. Sólido y tan parte de la A2 como las armónicas de Quique González de las líneas discontinuas. O la poesía de Gilles Deleuze en Nochevieja, o las hormigas en las hojas crujientes de los adolescentes de otoño.

Se me ha escurrido el año entre libros y trasbordos. Pero en mis ratos libres sigo remendando tu sonrisa bajo las farolas, tu asombro en claroscuro. Tu frente tan arrugada como aquella falda mía, entera en la cintura, mi bolso en tus manos como un paquete bomba, mi ebria naturaleza fluyendo indigna entre dos parachoques, sin resguardo femenino que valiese.

Pero ya es cierto: Madrid-Berlín, 4 de octubre. Sólo ida. En fin, te dejas hacer. Me dejas deshacerme, hecha un bestiario, en esta certeza irreversible de vivir en mitad de mí y seguir sin enterarme. Sumida como siempre en la resaca de las ilusiones absurdas.

            Por eso, por favor, entiérrame. Y vuelve pronto.