Enseñar a Garcilaso

SaliMos

NOTA DE PRENSA DE LA COORDINADORA LA COMPLU EN LA CALLE:

LA UNIVERSIDAD MADRILEÑA SALDRÁ A LA CALLE EL PRÓXIMO 9 DE MARZO.

EL SÁBADO 9 DE MARZO CIENTOS DE PROFESORES DE TODAS LAS UNIVERSIDADES PÚBLICAS MADRILEÑAS, MÁS UNED Y CSIC, SALDRÁN A LA CALLE A IMPARTIR CLASES PARA REIVINDICAR SU LABOR COMO DOCENTES E INVESTIGADORES Y PARA PROTESTAR CONTRA LOS RECORTES EN DOCENCIA E INVESTIGACIÓN, LA SUBIDA DE TASAS Y LA PRIVATIZACIÓN DE LA UNIVERSIDAD PÚBLICA.

LA ACCIÓN SERÁ ORGANIZADA POR COORDINADORAS EN CADA UNA DE LAS UNIVERSIDADES, AGRUPADAS A SU VEZ EN UNA COORDINADORA CENTRAL, “LA UNI EN LA CALLE”.

EN UNA PRIMERA ESTIMACIÓN, SE CALCULA QUE AL MENOS 400 PROFESORES IMPARTIRÁN CLASE EN LA CALLE Y EN OTROS ESPACIOS ABIERTOS AL PÚBLICO DE TODA LA COMUNIDAD AUTÓNOMA DE MADRID.


Seguiremos informando.

Volver, I

Tienen dieciséis años como dieciséis soles, como los (más de) dieciséis cubatas con los que he prometido emborracharme si logro salir viva de estos meses de turista en la adolescencia.

No escuchan, algunos ni hablan. No atienden, no piensan, no les interesa nada. Quizás tenga que ver con que no puedo parar de sonreírles, de observar y sonreír con disimulo a mi yo del pasado, con la mirada fija en algún punto de la mesa del profe viéndome a mí misma como alumna con la mirada fija en algún punto de la mesa del profe. Aprendo ahora que un profe es sólo un alumno estirado en el tiempo.

Lo más curioso, lo más bonito quizás, es que todo sigue igual. Ahí siguen las mismas mesas verdes tatuadas de iniciales anónimas, cimientos del ensueño en clase de matemáticas. Corazones geométricos y letras anguladas, tus iniciales y las de ese tipo del fondo sur del aula, el más punki y más rastudo y más lleno de piercings, al que has conseguido hechizar con tus gafas de culo de vaso y tu firme personalidad de filóloga en ciernes. Si ni te mira el culo, piensas, y vuelves a la trigonometría inútil, agarrándote a la vocación, el ancla a la felicidad en tu mundo de plastilina. Idiota, me diría ahora, que soñar no es gratis, que seis años es demasiado por que el pasado te dé una hostia de las que dejan marca.

Porque seis años he tardado en volver y aquí todo sigue igual. Las pizarras siguen siendo esas verdes ventanas a la vergüenza y al miedo de que todo lo que hagas puede ser utilizado en tu contra. Todo sigue sucediendo en la pizarra y en su perímetro de inseguridad. En la pizarra se precisan las fantasías de las erecciones nocturnas, se recrean las desigualdades y se mascan las tragedias.

Y qué bonito es tener un huequito en esa realidad en miniatura, ser parte de la frontera de esos cuerpos crudos con sexo de menos y vida de más. Sí, eso es sin duda lo más bonito. Lo más bonito es pensar que no hace tanto.

Que no hace tanto.

Convertirse o subvertirse en este año de mierda en que me resbala la pedagogía, en que hago de mis espinas un método de abstracción. Y es lo que hay.  Abdico de mi vida para entregarme a un mañana de luchas y deudas. Preveo salidas de tono. Procrastino con ganas y lo asumo como forma de vida. Perjuro el futuro en junio. 

Dedico mis exquisitos ratos libres a rellenar mi currículum como quien rellena un sudoku sucio de un vagón de metro. Y a un máster inservible. Se me  hace costra la madurez sobre la ropa de andar por casa. Me macero en literatura de serie B. Reboto en mis agujeros.

Así me han llegado los 25, fabricando un día a día con píxeles de un pasado mejor. En ocasiones rumio alguna versión urgente de mí misma. Entonces me siento infiel porque aquí permanezco, poniéndole los cuernos a mis sueños en esta ciudad que se me agrieta encima, en esta galería de los errores que emana farsa cervantina. En este lugar donde parece coagularse el futuro más allá de los tornos de la RENFE. En este lugar donde, paradójicamente, sólo me quedan

         palabras.

Tanto olvido como el de las canciones. Tanta distancia.

"Nacimos de la infidelidad. De la mano de los dulces y las alcantarillas. Eran otros tiempos. Era el hachís. Era el sexo descalzo, en aquella casa azul, en aquel... Sobrevivimos a la infidelidad. Por ella y contra ella. Contar algo más sería imposible porque lo que ya no essólo invita a la piel. Sólo con el dolor del tacto. La adolescencia. Los otros tiempos. El amor dura tres años y aquí se acaba lo eterno. Solos como antes con los libros trenzados. Con los hilos trenzados al pecho y a las uñas y en la lejanía de un trayecto inútil: tú escribiste la novela, yo preferí tragar la juventud. Decirle adiós para decirte tú. Nacimos de la partitura rota. Del papel esparcido en el cuarto. No somos ellos pero nos reconocemos en sus rostros. El amor dura tres años, me decías. Me convenciste de ello y cometí el error querer detenerlo. El amor dura tres años desde el primer sexo. Desde la primera duda. Desde aquel sol que nos llevaba por delante. Quizá lo más terrible sea aquel sol. Quizá lo más terrible sea no ser. Quizá. Pero sí estar. Pero sí nacer. Pero cuánto queda. Y cuánto silencio. ¿Cuánto silencio?"

Del blog de Luna Miguel.

Seguimos en pie

El pasado 17 de octubre, un profesor de la Universidad Complutense impartió una clase protesta en la calle Juan Bravo, para protestar por los graves recortes que están afectando a la universidad pública. 

Ahora, seguimos en pie. Un grupo de profesores de la Universidad Complutense realizarán una serie de clases protesta en diferentes lugares públicos de Madrid. Fecha, el 28 DE NOVIEMBRE DE 2012.

Toda la info:

http://lacompluenlacalle.blogspot.com.es/

http://www.facebook.com/LaUniversidadEnLaCalle

Twitter: @compluenlacalle #28N #Launienlacalle

Difundamos, POR LA UNIVERSIDAD PÚBLICA.

Deberes

Miércoles 31 de octubre. Alcalá de Henares, Madrid. El diluvio universal oculta las ruinas de la antigua cárcel de mujeres, el metafórico espectáculo que regalan las cristaleras de las aulas de la agonizante Facultad de documentación. Dentro, asignatura optativa en el rey de los paripés dilucidado en la reciente reforma del sistema educativo español (que no adjetivaré para no herir sensibilidades), alias Máster de Formación de Profesorado. Especialidad, Lengua española y literatura.

Sobre la tarima, el genial Joaquín Rubio. Deberes: búsquenme tres poemas y díganme cómo podríamos utilizarlos en una clase, qué aspectos de su comprensión señalarían y por qué. Y qué esperan que el alumno aprenda de ese poema. Me lo entregan el próximo miércoles.

En el primer segundo, cruzan por mi mente Salinas, León Felipe, Emilio Prados. ¿Algo de Borges…? ¿César Vallejo…? ¿Y Benedetti o Cortázar? ¿Góngora o Quevedo? Uf, no lo entienden. No lo entienden ni de coña. De Edad Media, ni hablamos.

Así estamos. O estábamos, hasta que se me ha cruzado un nombre por la mente.

Documento I, de Manuel del Barrio Donaire

de ¿Por qué hay un plato que gira dentro del microondas?

Vivir el presente

En busca de comida y agua

y un buen apartamento por 500 euros al mes.

Sobrevivir.

Tener plaza de garaje

como el que tiene algo de salud,

arrodillarse los domingos

para comprobar la presión de los neumáticos.

Lo tengo,

no lo tengo,

lo tengo,

no lo tengo,

no lo tengo,

no lo tengo,

no lo tengo,

lo tengo.

Mi vida es como un álbum de cromos.

Si se me rompe el portátil

puedo morir de un ataque al corazón.

Gracias por inspirar mis deberes, Dr. Wiler.